— Я буду продавать свои работы за кучу бабок. А потом предлагать свои услуги за еще большие баблосы. А в конце-концов я буду зарабатывать на авторских правах.
— Ты чутка романтизируешь фриланс. Тебе надо подумать и о другой стороне медали.
— Порезы от бумаги?
— Я решил бросить работать на дядю и стать фотографом.
Свобода, мощь, возбуждение… От одной мысли — я уже дрожу.
— От реальности тоже будешь дрожать.
— Что смотришь?
— Гонки мегапикселей.
— Кто выигрывает?
— Кошельки производителей.
— Эй, помнишь меня?! Вот какова твоя благодарность тому, кто честно служил тебе десятилетиями?!
Сослан в чулан из-за какой-то шлюхи с экранчиком! Прощай, жестокий мир!
— П-с-с, он опять на пленку хочет перейти.
— Для кого снимаешь?
— Газета.
— Журнал.
— Мои дети.
Не в бровь, а в глаз, как говорится. Все знают, какой у меня набор оптики (глаза бы себе выцарапал, как в говорится в известном анекдоте), а 90% снимков — мой мелкий. И это здорово, на самом деле.
— Правда ли, что правила созданы для того, чтоб их нарушать?
— Возможно.
— Тогда почему мы тратим так много времени на их изучение?
— Об этом будет рассказано на втором и третьем собрании.
— Фуфло!
— Покажи-ка мне свои снимки.
— Я не фотографирую.
— Тогда кто ты такая, чтоб критиковать?
— Твоя жена.
— Вроде бы все замечательно.
Щелк. Щелк. Щелк. Клик. Клак.
— Но..?
— Бр-р-р!!! Я сосу. Я сосу. Я сосу.
— Подвинься.
Ты делай свою работу, я буду делать свою.
— Ты сосешь. Ты сосешь. Ты сосешь.
